Auf der oberen Plattform der Untergrundstation riecht es nach Pommes. Auf der Tüte der Frau im Mittelgang des Waggons steht „Nichts wie hin. Alles drin.“ Die erste Wollmütze auf dem Kopf gesehen, einem fremden Kopf. Müdigkeit umflort mich. Ich könnte zusammenbrechen und schluchzen, aber ich bin gar nicht traurig. Kerzen im Luftzug flackern wildbewegt.