Vorlesungen zu besuchen bereitete mir ein inneres Schwitzen. Eingerammelt in lange Reihen voller Klappsitze und Klappschreibbretter verlor ich meinen eigenen Sinn. Daß ich einen hatte, wußte ich nicht. Bis ich ihn verlor. Meine Ohren standen halb offen, meine Augen ganz. Vor uns, den Angekommenen und Ausgelieferten, stand jemand, der zu uns und über uns hinweg sprach. Zu uns sprachen gute Leute, ich kann mich nicht beschweren. Als wir anfingen, Proseminar Neuere Geschichte, teilte uns jemand mit, das akademische Sofa sei gut besetzt, wir hätten keine Chance, auf ihm noch Platz zu finden, aber daß wir es trotzdem mit der Geschichtswissenschaft aufnehmen wollten, ehre uns. Das war ehrlich, der Typ war, glaube ich, Dekan. Man schimpft gewisse Jahrgänge als Baby Boomer. Ich gehöre dazu, bin der letzte der schuldigen Geburten, und habe nur verrammelte Türen erlebt. Da ich Freiheit schätze, mag ich selten hinein. Wenn man mich hineinläßt, möchte ich wissen, wie man wieder herauskommt.