Jeder Tag nun anders. Auf andere Weise anders als sonst. Gefühl, als säße ich auf einer Affenschaukel. Wortbedeutung vielfältig. Für uns damals war Affenschaukel eine abwertende Bezeichnung für ein Automobil. (Was is’n das für ’ne Affenschaukel?) In der Gartenabteilung des Baumarktes kennen sie das Wort, bei der Nationalen Volksarmee der Deutschen Demokratischen Republik gehörte es als Auszeichnung zur Uniform usw. Jeder Tag nun anders: gestern wie im Rausch, heute ein Stundenkauen. Das strengt an. Hin und her, rauf und runter. Die Mitte ist der unbewohnte Teil zwischen den Extremen. Ich schlage aus in beide Richtungen. Und die Quälerei hat gerade erst begonnen. „O gib mir, Herr, von allem nur Fragmente“, betete schon Mircea Dinescu, eine Ewigkeit her, Ende der Achtziger, als Nicolae Ceaușescu noch atmete. Die Quälerei der Wiedergeburt. Nur daß diesmal die Hoffnung das Wissen auf ihrer Seite hat.