Es ist Hochsommer, und alle sind wie weg. Einige vermisse ich bereits sehr. Die Stadt ist groß und leer ohne sie. Wie muß es erst sein, später, wenn sie nacheinander sterben. Wie schafft man das, ohne jemanden zu sein? Ach, leider weiß ich es. Es dauert so lange, bis man nicht mehr jeden Tag

Einen Punkt setzen oder nicht. Punkte sind wie Einschußlöcher. Doppelpunkte wie Flügeltüren, die weit aufgestoßen werden, hinein in einen weiteren Raum. Kommas sind wie kleine Schnitte – Ritzungen, die helfen sollen, die Wurst später in gerechte Teile zu schneiden.

Die vielsagenden drei Punkte mag ich nicht, ich wiederhole mich. Da sie so überaus vielsagend sind, sagen sie nichts. Eine Aufdringlichkeit, ein ausgerollter Teppich, über den man nicht laufen mag. Wir sind hier nicht auf der Berlinale, sondern im Nachtcafé.