Generation Y zeigt sich auf den Straßen und den Plätzen und tummelt sich und bespricht sich und erkennt sich und freut sich, so ungebunden und frei und überall richtig und international und nice und easy zu sein und den Fliegenfängern derzeit noch und erst einmal und bis auf weiteres entsprungen zu sein. Füße hoch, Latschen an den Füßen, Bärte im Gesicht, dauerndes Grinsen, hilflos wie ein Weinkrampf in der U-Bahn, abgestellt wie ein Seesack am Bahnhof, bevor das eisige Ding einfährt und der Rekrut in seinen Zug steigt, der ihn wo hinträgt, wo er nicht sein möchte. Dienen. Nach der Generation Y kommt dann die letzte Generation auf Erden, die Generation Z. Z wie Zukunft, Z wie Zero. Und der ganze Generationenbeschiß bekleckert von neuem die Gläser und Fenster, durch die man doch sehen soll. Generation Golf gab es auch einmal, und tatsächlich fuhr die Hälfte meiner Freunde diese Marke, als wir so jung waren und ungebunden und uns tummelten und besprachen. Nur waren wir noch nicht so international, waren auch nicht nice, hatten auch nie wirklich Geld. Die Schnösel hatten Geld und fuhren Golf. Die schrieben dann auch Bücher über die geile Zeit, als man am Lagerfeuer saß und die Luftmatratze ein Loch hatte und die Kirchenjugendgruppe immer lachte, wenn der Betreuer einen Witz machte. Nein, wir mußten cool sein. Das war das Wichtigste. Eine gigantische Aufgabe. Cool bedeutete damals exakt das, was es heute bedeutet. Nämlich vor allem: anderen nicht auf die Nerven gehen; die Ruhe bewahren, wenn die halbe Welt durchdreht; genau das Richtige tun, während die andere Hälfte noch debattiert; nicht fünf Flaschen aus der Kühlkammer holen, sondern den ganzen Kasten; kurz mal zahlen, während die anderen noch ihr Kleingeld zählen; keinen Scheiß erzählen.