Erster November, ein goldener Tag, das Glück springt mich an wie ein Tier. Schnell ins Freie. In die Sonne blinzeln und das Himmelsblau nach Zugvögeln absuchen, ihre Rufe vernehmen, mitziehen wollen in eine Ferne.

Ich reise nicht gern, sagte gestern jemand. Ein erstaunlicher Satz, den man selten hört. Der Mann, der ihn sagte, braucht seine gewohnte Umgebung. In ihr findet er sich zurecht, sie enthält ihn. Gerät etwas durcheinander und fällt aus der Ordnung, beunruhigt ihn das.