Der Wind, der Wind – unermüdlich, rasend, rüttelnd, schüttelnd, unerbittlich. Wie ein Irrer, der ein Zuhause sucht und es nicht finden kann. Ja, ich weiß das auch: Luftmassenverschiebung in großem Stil, 50 Klamotten pro Stunde, ganz ohne Akteur und Absicht, thermophysikalisch darstellbar. Ein solch irrer Wind ging auch der verblödenden Corona-Epoche voraus, und schon fragt sich mein abergläubisches Gewissen, was nun wieder anliegt, vorangetrieben vom Wind, dem geprügelten Kind.