Mit neunzehn, zwanzig konnte ich Sätze schreiben, in Briefen nach Zuhause, die klingen wie mit dem Tomahawk gezeichnet, klar, einfach, tief. Anschließend ging ich wohl in die Lehre des üblichen Lebens, versuchte gewisse Anpassungsübungen zu bestehen, scheiterte. Daß ich meinen Arsch an die Wand bekommen haben, ökonomisch und einstweilen, gemahnt mich an ein Wunder. Mit mir war nicht zu rechnen. Mit niemandem ist je gerechnet worden. Doch wir sind hier.