Deutschland ist ein unverdaulicher Brocken, recht besehen ja auch eine Fiktion. Nirgendwo ist dieses Deutschland zu besichtigen, es spricht nicht, weiß nichts, fühlt nicht. Deutschland ist eine Vorstellung mit Landesgrenzen, einer Sprache, einer Regierung, einem politischen System usw. Deutschland ist eine Entstandenheit, um dieses blöde Wort Konstrukt kurz einmal loszuwerden. Deutschland ist keine Mutter, kein Vater, keine Familie. Das kann eine Nation nicht leisten, auch wenn solcher Begriff es behauptet. Nation als Abstammungs- und Schicksalsgemeinschaft. Mitgefangen, mitgehangen. Vorsicht also vor solchen Zutraulichkeiten. Das Deutsche in mir ist maßlos groß und wichtig, was dazu führt, daß ich es nicht ausrechnen kann. Ja, ich bin hier geboren und spreche die Sprache und kenne die Regeln. Ich habe herumgewürgt an diesem Deutschsein und möchte es nicht wiederholen. Ab und an sage oder schreibe ich etwas dazu. Deutschland ist ein gestrandeter Wal.

Während ich mich der Serie 4 Blocks widme und in sie vertiefe, erkenne und verstehe ich, daß es ein Privileg ist, im Denken und Streben auf eine Lösung abzielen zu können, die nicht identisch sein muß mit den eigentlichen oder ursprünglichen Interessen. Ich will sagen: Das muß man sich leisten können. Es gibt aber welche, die stehen mit dem Rücken zur Wand. Sie haben viel oder sie haben wenig. Entscheidend ist, daß sie ganz und gar Partei sind in einem gesellschaftlichen Überlebenskampf.

Auf dem Weg durch die Welt über das Land nachgedacht, das mit D beginnt und auf d endet. Ein bißchen Geschichte, viel von dem, was man Kultur nennt, Kohle, Blut, Goldgeld. Aber die Sprache, meine eigene Sprache, die meiner Mutter, diejenige, in der ich denke und schreibe und sage, wie es ist oder wäre. Auch die Erde ist schwarz wie der Tod mancherorts. Schwarzerde. Warum denn leiden?

Ich möchte ganz woanders hin, kann derzeit jedoch nicht reisen und muß auch nicht fliehen. Den Sinnen ist es aufgetragen, mich in eine veränderte Wirklichkeit zu geleiten. Ich denke und notiere das hier am Heinrichplatz, wohin sie namentlich den rührenden Rio Reiser geschildert haben, eine Art Kreuzigung. Das Bier zieht Fruchtfliegen an, eine stattliche Wespe flog ein. Alte Punks wirken ebenfalls rührend, wie Erwachsene, die Kind spielen. Mit ihnen ist es wie mit dem Traditionalismus oder der Trachtengruppe, nur daß sie eigentlich Veteranen sind. Das Electric Light Orchestra singt: Don’t Bring Me Down.

Deutschland ist eine Verspannung – so könnte man doch antworten, sollte einmal gefragt werden.

Ich widerspreche einer Aussage des Textes, den ich soeben geschrieben habe. Ich war noch nie sonderlich glücklich, außer in gewissen Momenten? Zunächst einmal: ich wurde an einem Sonntag geboren, suchte mir diesen Tag selbst aus, kam deshalb zu früh (sieben Wochen) und wurde bestraft, lag zwei Wochen in einem Bettchen fern der Mutter und mußte bebrütet werden wie ein Küken. Anschließend gedieh ich. Das Glück versteckt sich nicht, man kann es nicht finden. Es ist bei uns, man muß keine große Sache daraus machen. Wenn ich die Verspannten sehe, drehe ich mich weg. Ich habe keine Zeit für sie. Sie werden ihr Heil finden, doch es wird dauern.

Dauernd muß ich über mich lachen. Am lustigsten sind meine sogenannten Prinzipien, und ich achte auf sie, wenn ich ablehnend werde und der Puls nach oben treibt. Dann weiß ich: Jetzt darfst du ruhig werden und kannst heraus aus der Reiz-Reflex-Monotonie. Meistens gelingt es. Nicht immer. Banal genug. Niemand hat sich vollends unter Kontrolle. Derzeit gefällt mir, daß ich ungefällig werden kann, wenn auch nicht ausfallend. Ich bin noch längst nicht zurück in irgendeiner Art von Normalität. Das wird ähnlich lange dauern, wie es gebraucht hat, mich aus ihr zu vertreiben. Im Jahr 2026 wird es schön sein. Ich will damit nicht sagen, daß ich vor 2020 sonderlich glücklich war. Ich war noch nie sonderlich glücklich, meistens nur halbwegs intakt. Bestimmte Abende waren schön, Frühstückskaffee ebenso, oft die Musik, manchmal auch Bücher, zuletzt die Gedichte von Wisława Szymborska. Auf lästige Einladungen antwortete sie: „Ich komme, sobald ich jünger bin.“

Auch die Texte wollen atmen. Kleine symbolische Lebewesen oder Lebenseinheiten mit begrenzter Reichweite und Lebensdauer. Ich bekenne, ich habe gelebt. Darum sollte es gehen. Man kann sich nicht schriftlich Bedeutsamkeit ergaunern oder errechnen. Es können die Leute doch selbst entscheiden, was ihnen wichtig ist aus unserer Zeit. Zeit, die niemandem gehört. Zeit ist eine reale Fiktion. Ich schreibe das nicht aus Lust am Paradoxen, doch kann das Paradoxon klären helfen, worum es geht, etwa im Sinne von Der Weg ist das Ziel. Genug geatmet, ich muß schlafen und will nun auch.