Stimmengewirr. Ein Auf und Ab der Frequenzen und der Lautstärke. Mal klingt es wie Gesang, dann wie Gebell. Es leiern und scheppern die Stimmen. Ein einzelnes Wort wird in die Länge gezogen und ähnelt einem Schrei. Stellen wir uns vor, daß Menschen Tiere sind und jemand Allmächtiges raubte ihnen die Sprache. Die Zeichensprache müßte einspringen, es würde leise, zugleich angenehm und gefährlich. Mit Worten hält man sich die Leute vom Leib und lockt diejenigen, deren Nähe frommt (hilft, nützt, erquickt, rettet).

Als gäbe es dieses Wort nicht und könne noch erfunden werden, sprang mir der Windhund in die Vorstellung. Er flog durch die Lüfte und war der beißende Hund des Himmels und der Hölle. Ich meinte ihn zeichnen zu können an einem Tag wie diesem. Und den Montag höre ich sagen: Einer muß den Anfang machen.

Wem nichts einfällt, um einen Text zu erstellen, einen Brief anzureichern, einen Nachmittag auszuschmücken, der begebe sich in eine Bar oder ein Café und verweile dort. Die schlimmste Sünde wider das Bemerken und das Verstehen ist ein zu schnelles Gehen. Solcher Sünde habe auch ich mich oft schuldig gemacht, doch der Wald hat mich gelehrt, daß ich bleiben darf. Nicht nur der Wald heilt, auch das Bleiben heilt. Es geht nicht um den Text, den Brief, den Nachmittag, jedenfalls nicht erstrangig. Was der Text fordert, ist das, was auch der Nachmittag will: Anwesenheit.

Eines der widerwärtigeren Wörter ist Shitstorm. Ich denke dabei an die Jauchetonnen oder Gülleanhänger in der Landwirtschaft. Als liefe man hinter ihnen, während aus der Düse die grünbraune Brühe schießt. So bekommt man etwas ab davon und muß nach Hause, um zu duschen und die Kleider in die Waschmaschine zu stecken. Pfui Teufel. Ein Jegliches hat ein Gutes, nur nicht überall.

Seltsam, sich seltsam agieren zu sehen. Plötzlich ortlos, ruhelos, wie aufgestöbert. Das macht der Wind, das macht der Gott der Liebe und der Sehnsucht und des Wissens. Kein Platz ist Platz genug für ein Bleiben. Wenig Gewißheit, nur loses Ahnen. Tiefes Ein- und langsames Ausatmen. Der Wind zieht aus und ein. Wäre ich eine Schlange, läge ich auf der Lauer. Als bloßer Mensch verrichte ich meine Schritte und spiele mit schönen Gedanken. Die Buchstaben werfe ich aufs Parkett und warte auf Wörter. Andere sterben im Mai.

Zweifellos liebe ich Wortlisten. Sag mir ein Wort und ich bin in einer Welt.

gnadenlos ideenlos bedenkenlos erbarmungslos leblos reglos ahnungslos schonungslos mittellos gedankenlos bedingungslos substanzlos staatenlos besinnungslos hoffnungslos ersatzlos fraglos zahnlos besitzlos endlos kopflos bewegungslos lippenlos zeitlos mutterlos vaterlos kinderlos trostlos rechtlos bewußtlos fühllos wortlos rastlos gottlos fassungslos lustlos ratlos haltlos stimmlos zahllos schlaflos achtlos ortlos machtlos instinktlos bindungslos gehörlos blicklos grußlos neidlos mittellos gedankenlos fensterlos taktlos funktionslos rahmenlos schicksallos teilnahmslos mitleidlos bedenkenlos glanzlos schamlos kampflos lückenlos orientierungslos obdachlos beziehungslos geistlos glücklos furchtlos klassenlos gewaltlos gestaltlos gehaltlos schrankenlos wirkungslos hilflos mutlos heimatlos knochenlos hutlos randlos richtungslos gewissenlos führerlos lichtlos kraftlos grenzenlos kabellos bedeutungslos lieblos saftlos blutlos witzlos fruchtlos tonlos niveaulos bedingungslos grundlos schwerelos ruhelos ehrlos fehlerlos nutzlos schutzlos besitzlos rücksichtslos wehrlos spiellos ergebnislos schadlos ereignislos restlos heillos sinnlos ziellos sang- und klanglos parteilos bargeldlos kunstlos schußlos straflos klaglos ruchlos schuldlos tadellos ausweglos fleischlos gefahrlos torlos alterslos wasserlos widerspruchslos lautlos geräuschlos zwanglos freudlos paarlos schnabellos schwanzlos betäubungslos stillos haltungslos schmucklos respektlos umstandslos inhaltslos kragenlos geschichtslos konturenlos mantellos titellos charakterlos positionslos bedürfnislos profillos sprachlos atemlos sieglos wahllos zeigerlos wolkenlos waffenlos blütenlos planlos atemlos zuchtlos betäubungslos zusammenhaltlos ruhmlos

Beim Aufhängen der Wäsche (erstmals in diesem Jahr draußen) dachte ich, daß die Zivilisation, der ich angehöre, eine des Todes und der Todessehnsucht ist. Sie verspricht, Leben zu retten, und bringt es dennoch um. Wie aus Versehen, wie bei einem Mißgeschick. Aber wir haben doch – schon folgt die Liste der Investitionen, der Sondermaßnahmen, der Gesetze. Es ist nicht so, daß niemand sich bemüht. Im Gegenteil: alle strampeln bis zum Umfallen. Nur daß das eigentliche Leben fort und wie verjagt zu sein scheint. Es ist schon aus den Lebenden gewichen. Sie, diese Lebenden, huschen durch die Straßen wie Schatten einstiger Wesen und suchen Anschluß, wissen aber kaum mehr, wo. Der kostbare Sinn ist ausgelaufen wie aus einem lecken Benzinkanister. Der Fleck auf den Pflastersteinen des Hofes verrät, daß was war. Dabei bleibt es nicht. Wenn alles teurer wird, wird Geld immer wichtiger.

Drei Jahre Winter, drei Todesjahre. Die Auferstandenen taumeln durch die Gegend, blinzeln in die fremdartige Sonne und fühlen nach innen und außen. Ist es denn nun geschafft. Wenn das Leben sich abschafft, siegt der Tod. Schon muß man schlucken. Erst nach der Angelegenheit werden wir über die Angelegenheit sprechen können. Recht allmählich scheint das möglich. Wie dem sei, ich beginne mich lebendig zu fühlen dieser überanstrengten Tage. Jetzt auch noch Frühling, alles neu macht der Mai. Habe Texte und Tage gelesen aus dem Sommer 2015 und dachte: ich konnte mal schreiben, fühlen und denken.