Der Tag ist mir abgestürzt. Dazu der rettende Gedanke: Der Tag ist abgestürzt. In der Formulierung liegt die Rettung. Wer spricht, bannt. Manchmal wenigstens. Nicht selten übrigens. Das Phänomen ist aufgehoben und zum Objekt erklärt. Es läßt sich umkreisen und betrachten. Die Trümmer eines abgestürzten Tages mögen aus vielerlei bestehen: man spricht von Augenblicken, weiß aber, daß es um Gefühle und Gedanken zu jenen Momenten geht. Mit dem Wissen, einen abgestürzten Tag zu leben und erleben zu müssen, ging es weiter. Vollkommene Stille in den vollbesetzten Bahnen, als wäre ein Hörsturz erfolgt. Zugleich die Musik aus den Ohrstopfen, wunderschöne Klänge wie zum Weinen gemalt. Das Glück, wieder Gesichter studieren zu können. Wir sind nicht tot, haben endlich aufgehört, dem Tod zu dienen.

„Die Erwachsenen verstehen nicht, daß die eigentliche Welt aufgebaut wird durch Sinneswahrnehmungen, die wir emotional verarbeiten und interpretieren. Sie wissen nicht, daß die eigentliche Welt des Menschen eine emotionale Welt ist, die ihre Interpretamente aus dem Unbewußten nimmt. Sie glauben vielmehr, die eigentliche Welt sei die durch Verstandestätigkeit gebrochene und verstümmelte Sinneswelt, eine rationale Welt also. Und deshalb müßte auch alles eine bestimmte, im Regelfall vernünftige Ursache haben. Sie neigen dazu, die emotionale Welt als eine Art Scheinwelt zu betrachten. Weil ich dieses Buch für Erwachsene schreibe, habe ich mich auf diese Falschvorstellung eingestellt. Ich werde also tun, als wäre die Welt des Menschen eine vernünftige Welt. Ich werde annehmen, wie falsch das auch immer ist, daß die emotionale Welt eine Scheinwelt sei. Ich sehe mich zur Manifestierung solch radikalen Irrtums veranlaßt, weil die meisten Menschen auf ihren Verstand stolzer sind als auf ihre unbewußten emotionalen Antriebe. Und das ist wohl verständlich, denn man kann kaum auf etwas stolz sein, was man nur sporadisch – und dann meistens, weil arational, als störend – wahrnimmt.“

Rupert Lay, Vorwort zu Manipulation durch die Sprache [1977]

Es kommt so sehr darauf an, wer liest und wie es gelesen wird. Zum Beispiel diese Sätze und Texte. Die Sätze liegen hier nur so herum, doch lesen muß ein jeder sie selbst. Mit der Stimme, die zur Verfügung steht. Vielleicht werde ich einst einen Text von mir einlesen und hier videographisch (sagt man das) hinterlegen. Einzig deshalb sind Lesungen interessant: um zu hören und zu sehen, wie jemand sein Eigenes aufzufassen und darzustellen vermag. Nicht selten verstehe ich Texte anders, als ihre Urheber sie lesen. Kein Makel. Poesie ist eine musikalische Angelegenheit. Die Augen mögen ruhen, die Ohren bleiben geöffnet.

Ich laufe bestimmt nicht entlang meiner Wunden, um in die Blutwanne zu stürzen wie in einen Vulkan. Ich beachte Krater- und Wundrand und verschaffe mir, die klaffende Öffnung vermessend, eine Übersicht. Kann man das nähen. Ist es heilbar. Woher rührt der Einschnitt. Ich bin nicht untätig, ich arbeite am Problem. Tagaus tagein laufe ich die Grenze entlang und suche mal hier, mal dort nach geeignetem Stoff. Nach Wundverband, nach Trostpflastern schon auch, nach Heilkräutern, nach Klammern. Ich bin nicht naiv, ich wende die Stoffe um und um. In mir bin ich gesund, doch außen voller Narben. Daß man das sieht, ist mir recht. Sieht man es nicht, ist es mir ebenso recht. Jeder sieht, was er kann. Ich bin die meiste Zeit nicht mit mir beschäftigt, sondern mit allem anderen. Daß ich hier zu viel Raum einnehme, liegt einzig an mir.

Seltsam, daß man auf das Naheliegende nicht kommt. Als stünde zwischen zwei Dörfern ein Berg oder es versperrte ein unüberwindbarer Höhenzug eindrucksvoll Sicht und Zugang. Man weiß nicht voneinander, blickt aber von zwei Seiten auf dasselbe Ereignis. Man muß auf das Problem steigen, notfalls wie auf einen Berg. Von dort hat man Aussicht in alle Richtungen, schaut nicht länger nur nach oben.

Auf fremder Erde läuft man vorsichtiger, setzt behutsamer die Schritte. Sind da Menschen, grüßt man freundlich, versucht sich darin, deren Sprache zu sprechen – ebenso ungeübt wie schüchtern. Welche Tiere sind zu fürchten, welche Pflanzen giftig? Gibt es Gegenden, die es zu meiden gilt? Neugier und Furcht kämpfen miteinander wie damals als Kind. Folge dem Verbotenen, doch folge ihm nicht zu sehr. Jeder Tag gibt vieles zu lernen. Wie sehr doch die Fremde relativiert. Nicht selten schneidet sie ein und schmerzt. Daß man nicht überall gleichermaßen zuhause sein kann, da es nicht überall gleich ist. Gäbe es nichts zu entdecken, wenig zu vergleichen, hieße das Monotonie.

Ungläubig stehe ich in der Sonne und lasse den Wind um mich streichen. Wie ein Erlöster lebe ich diesen Tag. Die Wintergalligkeit scheint fort. Wie schwer die Zeit wiegt, weiß ich nun, da sie leicht geworden ist. Der Sinn gewisser Wörter, die Gegenstände bezeichnen, erschließt sich von neuem: Gartenstuhl, Terrasse, meinetwegen auch Rasenmäher. Wo die Lauten sind, weichen die Leisen. Aber das ist ein Gedanke von gestern. Heute denke ich anders: daß der Wind uns die Weite erklärt.

Wem gehört man denn?

Um auf Touren zu kommen, stöhnt er: Dreckige Schlampe – ah – du dreckige Nutte – oh. Bloß nicht kotzen, denkt sie, während das vonstatten geht. Nicht hier, nicht in diesem Bett, nicht husten, nicht würgen, du mußt schlucken, du mußt es runterschlucken. Oh, du dreckiges Luder, applaudiert liegend der Präsident. Im TV sind Ufo-Scheiben zu sehen, sie zerschellen am Obelisken und schneiden ins Kapitol. Während sie tätig sind, sitzen Bedienstete herum und arbeiten, lesen Zeitung. Das Telephon klingelt, es gibt eine Warnung. Die Gespielin des Präsidenten ist raus. Mit einem Handstrich wird sie weggewischt. Von mir müssen Sie nichts befürchten, hat sie gesagt.