Schreibe nicht das Buch des Teufels, möge er es doch selbst tun bitte.

Die große Zeit der Auspressung geht zuende. Der einzelne als Ressource, als profitables Subjekt. Die Natur als Bauplanlieferantin. Die Politik als Erfüllungsgehilfin. Das Recht als Gewährleistungsgremium. Die Öffentlichkeit als Penetrationsraum. Das Wissen als Herrschaftsinstrument. Die Information als Sandmann lieber Sandmann. Die Kritik als Frevel. Das Geld als Gleitmittel. Die Kultur als Innenarchitektur. Die Diplomatie als Transmissionsriemen. Die Wahrheit als Werbung. Die Überzeugungen als Konfektion. Das Ende als Höllenfahrt. Das Glück als käuflich. Die Liebe als Prostitution. An dieser Stelle werde ich müde, ich setze das auch nicht mehr fort. Kann doch jeder selbst ergänzen, was diesbezüglich ein Leben ist hinsichtlich seiner Verwertbarkeit.

Erst die Zeitenwende, jetzt die Zeitumstellung. An der Zeit fummeln viele herum, versuchen es. Time is on my side usw. Zeit ist keine handelnde Größe, eher ein Ausdehnungsbecken, in dem sich alles ereignen kann samt seines Gegenteils. Man hat schon Pferde kotzen sehen usw. Ich sah soeben den Dokumentarfilm von Anne Georget, Impfen – Die ganze Geschichte, eine Arte-Produktion aus diesem Herbst. Ich könnte verlinken, doch der Film läßt sich leicht finden. Auch in dieses Thema, für das ich mich nicht interessiert habe, bevor im Frühjahr dieses Jahres eine Impfpflicht drohte, spielen Zeitfaktoren ein. Wann haben Menschen was geglaubt und was getan, was gewußt und anschließend vielleicht vergessen. Zeitumstände. Doch die Zeit kann nicht handeln, das tun die Menschen in ihr, in diesem Ausdehnungsbecken bis ans Ende aller Zeit. Dieses Ende ist erreicht, wenn niemand mehr lebt, den Zeit interessiert – nämlich wesentlich als utopische und projektive Größe.

Warum langweilige Gespräche führen, wenn man interessante führen kann. Warum ein langweiliges Leben usw. Ich sehe noch einmal The End of the Fucking World. Wenn die Teenager wüßten, wie schwer die dämlichen Arrangements hinzukriegen sind, würden sie ehrfurchtsvoll auf die Knie sinken und husten. Man müßte sich mehr um die Erwachsenen kümmern, wie mir scheint.

Ein versunkener Tag. Wenig geschehen. Ich selbst tat fast nichts, floh in die Filme, sah mir was an. Die Geschichten fremder Leute. Ich möchte einspringen und helfen, auch trösten. Manchmal ist mir, als würden wir erzählt.

Die Zeitlosigkeit ist zurück. Draußen böllert oder ballert irgendwer oder irgendwas. Im Innern der Räume atmen die Geräte. Es ist fast still hier. Die Finger auf den Tasten der Tastatur sind unterwegs. Es ist gut, viele Kerzen zu kaufen, falls wir Stromausfall bekommen, sagte der Kassierer des Netto-Markts vor ein paar Tagen. Ich habe sofort gesehen, daß er ein fürsorglicher Mensch ist. Auch die Kassiererin aus dem Penny-Markt habe ich heute wiedergesehen, sie ist die mit den lieben Augen. Es gibt wenig Zärtlichkeit in der Welt, doch ich verstehe nicht, warum das so ist. Man muß den Automaten töten, um an den Menschen in sich zu gelangen – schrieb das nicht Henry Miller? Ich habe ihn doch hier zitiert, vor ein paar Monaten. Nun sehe ich The Good Nurse, ein Spielfilm über ebenfalls eine Dienende.

Nun ist der Tag vorbei. Herzdruckmassage, Stromstöße, Wiederbelebungsversuche. Das hat keinen Zweck mehr, sagt der Arzt, wir hören hier auf. Zeitpunkt des Todes notieren. So beginnt ein Film, so endet ein Leben. Ich bin ein Sohn der Toten. Eine halbe Stunde lang haben sie sie zurückzuholen versucht. Kein Sohn einer Filmtoten, sondern einer richtigen. Manchmal ist mir, als sei sie nicht sonderlich weit, als fehlte nur ein Weniges und wir könnten uns hören. In Träumen taucht sie auf, selten. In den Traumerzählungen regnet es, das Grab ist leer. Wie kann man es unter Menschen aushalten – das hat sie mich gelehrt.

Ich habe gefragt: War schon jemand auf einer Beerdigung? Sie haben den Kopf geschüttelt, sind noch jung.

Jedes Fenster bedeutet Ausflug. Es gibt ein Draußen. Träumereien als Schulkind, Träumereien bis heute. Ach wäre man frei. Kein sentimentales Ach, sondern ein echtes. Würde ich gehen, wohin geriete ich dann. Wäre ich frei oder wähnte es mich, ganz und gar, was täte ich dann. Gefangenschaften lehren die Sehnsucht.