Es ist die Art des Staubes, sich zu legen.

Im Traum war ich der Mann für die Bäder und Toiletten. Ich reinigte sie gründlich, während in der ausgedehnten Landschaft aus Wannen und Töpfen junge Leute saßen und über anstehende Klausuren und die richtigen Kurse sprachen. Ich kratzte was von den Wänden und spülte nach, hörte zu, was sie sagten. Sie wollten es richtig machen, diese Absicht teilten wir. Als ich fertig war, wußte ich, daß ich fertig war, und ging.

Als ich kürzlich vor einer Bar saß, die an einer Brücke liegt, die über die Schnellbahngleise geht, saß ich nur deshalb vor dieser Bar, weil es in dieser Bar zu dunkel war, um zu schreiben. Nicht weit von der Bar, vor der ich saß und schrieb, gab es eine kleine Kundgebung von Leuten, die keinen Krieg gegen Rußland wollten. Ich hörte sie von weitem, manchmal drangen Stimmen durch, es war windstill. Ich schrieb im Tagebuch etliche Seiten, das war wichtig; ich brauche das Schreiben zur eigenen Balance. Ich notierte Ereignisse, das war alles. Die Barfrau kam heraus und fragte, was dort hinten los sei. Irgendwas zum Krieg, sagte ich. Ob ich ein zweites Bier möge. Ich nickte. So schrieb ich noch mehr, und die Leute, die vorbeigingen, schauten auf einen, der trotz der Kühle draußen sitzt und in ein Büchlein schreibt, kleiner als ein Portemonnaie. Vornehmlich Privates: ein Ein- und Aussortieren von Wichtigkeiten, die Wechsel von Stimmungen und Meinungen, ein Potpourrie der Vorkommnisse und ihrer Einschlagstiefe im eigenen Herzen. Sogenannte Gewinne und sogenannte Verluste, ohne daß eine Bilanz angestrebt wäre. Im übernächsten Leben nach meinem überübernächsten Leben werde ich mich als Bilanzbuchhalter vom Leben selbst rekrutieren lassen. Andere Chefs werde ich nicht akzeptieren. Ich ging nach dem Schreiben und Trinken zur Demonstration, doch die Leute dort waren so brav und gefällig, daß es mich heimwärts zog. Ich bin froh, wenn die Leute sich melden und zeigen, was sie denken oder fürchten.

An einem Tag der allerschönsten Nachrichten die innere Gewißheit, daß man den verworrenen äußeren Verhältnissen oder Umständen (dem, was angerichtet worden ist) etwas entgegensetzen muß, das hält und trägt. Dazu Oktobergold und die lachenden Stimmen vorm Fenster, die der Straße folgen und nach wenigen Augenblicken außer Hörweite sind. Augen und Ohren machen angesichts des Schönen in der Welt.

SKIZZEN 15 / Texte und Musik

Es lesen und spielen:

Lothar Gröschel / Jonathan Klein / Michael Lenhart / Ludwig Lugmeier / Marcus Pauli / Theresa Schouwink / Holger Tegtmeyer

Samstag, 8.10.2022, 19:00 Uhr (Einlaß ab 18:00 Uhr)

Froschkönig, Weisestraße 17, 12049 Berlin

Skizzen ist eine Veranstaltungsreihe zur Erprobung neuen Materials. Wir freuen uns auf Besuch. Eintritt ist frei, der Hut geht rum.

Erneut Besuch. Eine Mücke ist gekommen, um mich zu erinnern, daß Sommer war. Aber das weiß ich doch, sage ich ihr. Eine Weile noch umsirrt sie mich, dann ist sie fort. Vielleicht ist sie tot und liegt auf dem Boden, vielleicht hält sie noch ein paar Tage durch und hält sich fest an einer Wand oder einem Kleidungsstück. Der Eintagsfliege habe ich als Kind gedacht, mir vorzustellen versucht, wie es wäre, nur einen einzigen Tag zu haben.

Es war auch so, daß Sinn geschwunden war. Auch ohne ihn ließ sich tun, doch was getan wurde, empfand sich als bedeutungslos und leer. Hoffnung war verbraucht. Mag sein, daß es rasselte und prasselte. Worum es ging – Berichterstatter erstatteten Bericht. Es gab Grillfeuer, Einweihungspartys, Konfirmationen. Sie wurden absolviert. Auch der Tod wurde absolviert, so wie die Geburten unter Schmerzen und Anteilnahme. Doch die Kräfte rissen aus und wollten fort. Schnell dies und das hinter sich bringen, dann weiter. Niemand hätte zu sagen gewußt, wohin, irgendwohin. Sich selbst bewegen, das war fast schon Heilung.

Ohne „die Einheit“ säßen wir noch auf getrennten Klos und hörten einander nicht die Spülung. Ohne die Einheit wäre Westdeutschland frei für den Westen und wüßte, wohin. Ohne die Einheit läge Ostdeutschland im Osten und wüßte, wohin. Ohne die Einheit fehlte die Hälfte meiner Freunde und mein halbes Leben. Ohne die Einheit wäre ich verurteilt, mich an der deutschen Teilung abzurackern, mich hinüber zu sehnen, um mich zu ergänzen. Nachher reden sie wieder sonstwas, niemand hört sonderlich zu. Die Westdeutschen wollen weiter Kommandos geben aus überlegener Demokratie. Aus der Einheit soll man keine Fiktion machen, sie ist keine Erzählung. Man soll über die Getrenntheit sprechen, dann versteht sich vieles besser.