Gab der fast volle Mond das Seine, wir gaben das Unsere. Die Nacht war günstig, die Colts wogen schwer. Das machte uns nichts, wir gingen rein. Als die Schwingtür aufflog, lösten sich ihre Blicke vom Spieltisch. Sie griffen nach ihren Kanonen, wollten kämpfen, wollten leben. Wir verstanden das, schossen trotzdem. Sie sanken von den Stühlen, schlugen auf. Nicht alle waren übel, die meisten schon. Im Westernfilm gibt es kein Pardon. Ist gegen die Regel. Pardon können sie dort draußen machen, wo nicht das „Faustrecht der Freiheit“ gilt. Wir ritten weiter, kümmerten uns nicht um die trauernde, die heuchelnde Stadt. Der Priester würde etwas zu sagen haben, die Gemeinde sich in ihrem Glauben herausgefordert sehen. Was für ein bizarrer Irrtum. Die Schweine gehörten erschossen. Jedem war dies bewußt. Gott sollte das besorgen, wird der Pfarrer sagen. Wir aber waren Gott, kurzzeitig.