Hitze steht vor dem Haus. Langsam und vorsichtig hindurch gehen. Die Haut streift entlang dieser weichen Wände aus Luft. Eben noch saß das Volk der Spatzen im öden Garten auf dem Versammlungsplatz  und beratschlagte die neue Lage. Die Abordnung war sehr groß, ich konnte sie nicht alle zählen. Einer von ihnen wagte sich vor und schaute durchs Oberlicht ins Zimmer, schnell mit den Flügeln schlagend. Ich erklärte ihm, er möge draußen bleiben, was er einsah. Dort steht ein Wäscheständer quer und seltsam wie eine Skulptur, die verdrahteten Arme in die Luft gereckt, als empfange er Signale. Ich darf nicht schreiben, daß ich mich nicht mehr ärgern will. Jetzt sieht man wieder den Baumstumpf. Unter dem Baum saß ich früher in den frühen Abendstunden und schrieb. Jetzt sitze ich dort nicht mehr. Sind denn die Mauersegler auch schon fort? Ach, das Herz wird mir schwer. Ich dachte eben, daß es Freude bereiten könnte, in einer Punkband zu spielen und Sänger zu sein.