Manchmal sage ich Sätze, die mir klingen, als seien sie gelogen. Ich sage: Ich lese keine Romane. Ich sage: Das Ende interessiert mich nicht. Ich habe einmal gesagt: Jeder lebt sein eigenes Verhängnis. Diesen Satz sage ich nicht mehr, die Sätze 1 und 2 äußerte ich erst vor kurzem. Ich sprach sie nicht aus, um zu lügen. Ich wollte auch nicht damit angeben oder Aufsehen erregen. Ich lese derzeit wirklich keinen Roman und habe seit zwei Jahren keinen mehr gelesen. Ich bevorzuge Bekenntnisse, wirre Aphorismen, Gedichte, Textfragmente, die sich nicht ausweisen können und herumirren wie Staatenlose. Ich kann die Zutaten- und Rezeptliteratur nicht ausstehen, während mir beim Film solche Konfektionsware manchmal durchaus recht ist. Filme mag ich konsumieren, Bücher nicht. Manche Bildwirklichkeiten beschäftigen mich ausreichend, da benötige ich nicht zwingend den Tiefgang einer künstlerischen Interpretation. Daß ich mir das Ende nicht merken kann, weder beim Film noch bei einer literarischen Erzählung, beschäftigt mich seit langem. Ich kann mich nicht erinnern, wie es ausgeht. Als sperrte ich nicht die Ohren oder Augen, wohl aber mein Bewußtsein zu. Ich merke mir vorrangig die Atmosphäre, bestimmte Stimmungen, Bilder und Bildfolgen. Auch Sätze und und Satzfolgen, Problematik und Konflikte – sogar den Beginn einer Geschichte, meistens. Das Ende nie. Wird einen Grund haben. Vermutlich fürchte ich das Ende oder es wurde mich fürchten gelehrt. Oder ich kenne es bereits und benötige es nicht erneut. Oder ich hätte wie einige andere auch meinen eigenen Tod bereits erlebt und insofern hinter mir. Allzu viel wissen die Menschen nicht, was solches angeht. Das ist erklärlich: das meiste ging zuletzt in die Lebenssicherung und den Ausbau der Infrastruktur. Da mußten Bewußtsein und Seele klein beigeben. Untersucht wird sie von ein paar traurigen Wissenschaftlern, die sich nicht wirklich Mühe geben. Sie sprechen seltsame Sätze und tun so, als seien sie gar nicht bei der Sache, sondern steckten im weißen Schrank.