Gestern wurde mir der Tag noch schön, denn ich las die Verse einer Autorin. Sie lauten: „Das bin nicht ich die lächelt / Es ist die Freude die ich überlebt habe“. Niemand kennt sie, sie sagt: „Besser, jemand findet später auf einem Dachboden das, was geschrieben wurde.“ Ein anderer Vers lautet: „Das bin nicht ich die tanzt …“ Vor Freude zu sterben, das wäre ein angemessener Tod. Doch das Rätsel jenes Verses ist nicht gelöst.