Aus öder Lustlosigkeit heraus, diesem Existenzdementi, einem Wartestand des Seins. Den Stift in die Hand und schreiben. Warten worauf? Demnächst ist Himmelfahrt, anschließend Weihnacht. Jesus ist tot. Es lümmeln die lauen Fragen im Vorhof der Geschicklichkeit. Sie glotzen sich an. Gedichte und der unwiderstehliche Spin mancher Verse. Ein Sender brabbelt vor sich hin, der Duschstrahl schlägt auf den Grund. Das Liebe liegt in Reserve und schützt sich vor Zugriff. Friede über Berlin, derweil unten im Trainingscamp Auseinandersetzung geprobt wird. Luftnummern des Aufbegehrens, inszeniert von Idioten für Touristen. Ob das Schlagzeilen produziert hat, werde ich demnächst prüfen. Es liegt etwas in der Luft, es funkt eine kleine Schaltzentrale im Herzen von Samsara. Das ist ein kleines Café am Rande des Unbegrenzten, wo man den guten Menschen Brote schmiert.