Der Frühling schießt in die Flure wie Unkraut. Hormone übernehmen nicht Verantwortung, sie nennen ihre bekannten Namen und werden durchgewinkt. Man hat sie erwartet. Geist möchte diesem Aufruhr folgen, sträubt sich, stolpert nach. Es war Liebe, man sieht es: drei Kleinwagen stehen längs meines Wegs, nicht weit der Haustür. Dem einen fehlt hinten etwas, dem anderen vorn, der dritte Wagen läßt alles liegen. Eine intensive Begegnung nachts noch, die Rohrstange des Parkverbotsschilds liegt abgeknickt unter einem der Rabauken. Nirgendwo Blut, die sichernde Materie hielt stand. Alle Fahrer und Beifahrer scheinen zu leben. Den teuren Schrott holen sie nach diesen Himmelfahrtstagen und kassieren dafür. Die Passanten bestaunen das Debakel wie ein Denkmal, Fahrradfahrer halten an und photographieren. Es war ein Unfall, Frühling war im Spiel und die Präpotenz. Ohne Metaphysik gäbe es nur Physik, dachte ich vorgestern. Das wäre so trostlos wie diese drei Wracks des Begehrens längs meines Wegs dorthin, wo ich gerne bin. Wenn es besser wird, gebe ich Bescheid.