Der reinste Exorzismus. Zu etwas muß dieses Forum der lahmenden und tanzenden Geister doch taugen. Einige krabbeln unter die Sofas, andere hängen unter der Decke und baumeln am Stromkabel. Wesenheiten, die den Aufstand proben, Mitteilungen bringen, Aussichten präsentieren. Ich habe sie sprechen lassen, ich kenne ihre Namen. Ich bin der Showmaster und muß mit solchen Gästen ein Publikum unterhalten … Es gibt noch ganz andere Geister, andere Gäste, ich weiß das. Sollen sie in einem halben Jahr bei mir anklopfen. Ich werde sie zu empfangen wissen. Mit der ganzen Kraft und Herrlichkeit des Rock’n’Roll habe ich die erste Kohorte zum Schweigen gebracht. Es reicht mir. Schwarzer Frühling heißt eine Sammlung von Erzählungen, ihr Autor ist Henry Miller. Ich weiß nun, was ein schwarzer Frühling ist. Ein schwarzes Loch inmitten der Person mit ungeheuer viel negativer Masse. Ich spucke nicht hinterher, ich verbeuge mich. Auch solche Auftritte zeitigen Wirkung. Reichlich zerdellt trete ich auf die Straßen und Plätze dieses zerfledderten Großstadtdorfes am Rande der lieblichen Hasenheide, wo sich Fuchs und Dealer Gute Nacht sagen.