Der Sohn stirbt. Als werde er gerufen und müsse Folge leisten. Die Mutter, der Vater, der Bruder: Zurückgelassene. Einer ist weiter. Kam später, ging früher. Mit meiner Stimme rufe ich dich, rufe ich dich. Vorhang aus Undurchlässigkeit. Kein Eintritt, kein Eintritt. Später vielleicht, Sie benötigen ein Ticket. Nein, Blutkonserven werden nicht akzeptiert. Nein, Gedichte zählen nicht. Nein, wünsche … nicht. Es wird kommen, es kommt, es ist da, es weht vorüber, sieh ihm nach. Der Sohn ist tot, nicht gesprungen, sondern gefallen. Leitendes Geschick. Zerschmettert. Mißgeschick. Ein Zimmer ist frei, ein Mobiltelefonvertrag überflüssig. Die Liebe läuft irr, findet den Körper nicht mehr, zu dem sie gehört.