Tage ohne Internetanschluß, eine Erfahrung. In dem Hinterraum des Spätkaufs stehen die veralteten PCs Platz bei Platz, 1 bis 12. Die Trennwände sind aus Preßplatte, die Bürodrehstühle (mit Lehne) aus Kunststoff. Es kommt darauf an, wer arbeitet. Manchmal sind die Aschenbecher geleert und ausgewischt worden, manchmal quillen sie über. Neben der Tastatur liegen die Kopfhörer. Ich kann dort kein einziges Wort schreiben, ich habe es versucht. Aus den Boxen kommt deutscher Krawall-Hiphop, ich werde dir zeigen, was du von mir weißt, warte nur ab, wir sehen uns wieder, ich warne dich, du … Im Vorderraum wird gekauft und verkauft, ein Kommen und Gehen: Zigaretten, Bier, Wasser, Kaugummi, Chips, Flips, Schokolade, Sammelbilder, Popcorn, Schnaps, Kekse, H-Milch, Telephonkarten, Lakritze. Es ist grellhell wie beim Friseur. Ich habe versucht, einige Sätze zu schreiben. Das war am Dienstag oder Mittwoch. Kurz zuvor fuhr eine Hummer-Stretchlimousine an mir vorbei, die getönten Scheiben gingen runter, Kindergesichter erschienen im Spalt zwischen Scheibe und Türrahmen und riefen: Hey, was geht, Digger! Sie waren zehn, elf Jahre alt, drei kleine Jungensgesichter in einer ewig langen weißen Stretchlimousine, sie saßen ganz hinten. Die Afrikaner vorm Wettbüro lachten sich halbtot und winkten. Ich zwischen diesen beiden Gruppen auf dem Weg zu meinem Internetspätkauf, um Mails zu sichten. Auch sonst ist es interessant, so entbunden zu sein. Als gehöre man nicht mehr richtig dazu, als fehle ein entscheidender Zugang. Doch zu was? Quell der Weisheit sicher nicht, eher Quelle der sprudelnden Informationen und meines Mitmischens in dieser Verabreichung von Häppchenkost und schnellem Urteil. Dies hier und die beiden anderen Beiträge schreibe ich zuhause und in Ruhe und trage sie dann in der Hosentasche hinüber an jenen Platz, den ich eben beschrieb, einen von 1 bis 12. Ich werde nebenbei schauen, was sie dort sonst noch verkaufen. Waschmittel vermutlich auch, Zahnbürsten, Kondome, Hunde- und Katzenfutter, Feuerzeuge mit oder ohne Aufschrift. Neukölln 44, wir leben hier.