Tag ohne Gegenwart. Verrichtungen. Nicht Freudlosigkeit, auch nicht Ermattung; eher etwas Drittes, das nicht Gegenteil ist, sondern eigenständig wirkt. Nicht Trostlosigkeit, nicht Verzweiflung, keineswegs Sinnlosigkeit. Ich war nicht bei mir; ich war nicht einmal ich; ich war lebendig tot; ich war der, der mir ähnelt; ich war geliefert. Wie ein Paket oder eine Ladung Musketen, ein Weihnachtsstollen oder das Kondolenzschreiben. Heute leider tot, morgen unvergessen. Ich hätte an meinem Nachruf feilen sollen, damit der Priester keinen Scheiß erzählt, wenn sie mich in die Erde lassen. Die Priester kennen ihre Schafe ja nicht, da die Schafe nicht erscheinen, wenn der Hirte sie rufen läßt. Grüße ins Jenseits, dort lebt einer, der sich selbst seine Totenrede schrieb, damit bloß nichts schief läuft beim letzten Gefecht.