Glasscherben auf schmutzigen Straßen, Wettzettel im Wind, verloren, weg damit. Darüber knirschen die Schritte des neuen Tages, fegt die Straßenreinigung dorthin, wohin es gehört. Mond nimmt zurück, was niemandem gehört. Flüsse fließen wie Blut in Bahnen. Es tosen die Teile und stürzen mit. Es gibt eine Weite, ich habe sie gesehen, sie existiert.