Und dann auch wieder still sein, die Nacht kann das auch. Erste Tropfen fallen in die Trockenheit dieses Monats. Ich möchte ein Lied spielen, laut und weit. Es soll vom Leben handeln, von der Liebe und von dem Sinn, der alles umfängt. Sofort schreitet die Kritik ein, süße gute alte Kritik. Ich bin auf ihrer Seite, ich prüfe mit ihr nach, rüttle an mir herum (dem Lied), suche nach verdächtigen Stellen und altem Irrglauben. Schließlich sind wir fertig, das Kommando salutiert und verschwindet, zielstrebig. Ich bleibe zurück und fühle mich leidlich unversehrt, kaum minder begeistert. Das Lied war gut, ich mag die Weise. Nun höre ich einen nervösen Hubschrauber am Himmel, sie suchen offenbar auch nachts. Wenn sie ein Gedicht finden, geben sie es durch.