Tagelang nichts los. Ebbe. Flaute. Pause. Das Meer war weg, der Wind ging darüber, die Sonne schielte hinter Wolken hervor. Ich selbst unter Sternen – Winzling, Nichtigkeit, Bagatelle. Solcherart relativiert zu werden beschmunzelt den Intellekt. Er wartet auf seine Zeit und greift ein. Wuchern die Gefühle, ächzt er wie unter Last; bleiben sie aus, schnappt er nach Luft. Intelligenz will sich an das Leben binden, nicht an den Tod.