Sitze ich im warmen Licht einer Bar, und die Kellnerin hat Geburtstag, ist erleichtert, mit siebenundzwanzig kann sie nicht mehr sterben. Rosen auf dem Tresen, wenig zu tun, Ruhe vor dem Sturm. Das Bier schmeckt seltsam lecker, das Laub leuchtet, Leben läßt sich gut sein.
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