Es sind Briefe zu schreiben. Heiliger Abend, heiliges Leben. Es gibt zu essen und zu trinken. Manche singen, andere beten. Das Wichtigste wissen wir nicht und müssen es ahnen. Die große Stadt atmet ruhig wie ein schlafendes Tier. Die meisten haben es warm und sind zuhause und folgen einer Kindheitstradition. Eine Art Heimkehr, gebrochen und brüchig wie alles seitdem. Seit wann? Ich kann es nicht sagen. Etwas in mir widerstrebt – ich kann nicht auf Kommando. Beim Militär lernten wir im Gleichschritt zu marschieren, es gab auch ein Lied zu diesem Takt. Ich war nicht ahnungslos damals, ich ahnte dauernd was. Und was ich ahnte, war nichts Gutes. Ich würde lernen müssen, mich selbst und das Gute darin zu bewahren. Welche Briefe und an wen?