Das Schiff mag noch schwanken, doch es gerät in leichtere See. Ich kann nun über Deck gehen, auch wenn eine heftige Böe unser Segelwerk trifft. Wäre ich über Bord gegangen, schwämme ich zwischen Korkstücken und Planken. – Mir erscheinen diese Vergleiche frivol. Es hat heftig geregnet, und ich konnte mich hierher bewegen, meine nasse Kleidung gegen trockene austauschen, den Ofen anmachen (es gibt Holz, es gibt Kohle), eine Bierflasche öffnen, ungelesene Briefe öffnen, sie lesen und mich erfreuen, wärmen sogar. – Es wird besser, spüre ich seit gestern. Mein Gefühl hat sich mir wieder angenähert. Es war so weit fort die letzten Wochen, gab sich nur in Spuren. Mein Gehirn verkam zur Registratur. Das Herz puckerte unterirdisch. Blut strömte lauthals durch die Kanäle. Ich lief rot an bei jeder Wort-Berührung. Ich bin ein Meister der Angst, aber seit kurzem auch ein Meister ihrer Bekämpfung. Malt der Angst Bilder, das mag sie. Und dann noch ein Denkmal aus schwerem Stein, haltbar für längere Zeit. Manifestiert sie, unsere heilige Angst, umtanzt sie und entrichtet ihr Opfer. Ein Leben ist sie doch wert.