Montagmorgen. Regengeräusche. Die Stadt ist erwacht, ihr Getriebe angelaufen, sie vibriert. Fährt die U-Bahn am Haus vorbei, ist ein leises Brummen zu hören. Manchmal klappert die Ofenklappe dazu, die Metalltürchen des Warmhaltefachs. Die Müllmänner waren bereits da. Kinder werden zur Kita gebracht. Die Woche beginnt wie die Wochen vor ihr. Ich sortiere Papiere, bilde Stapel. Haufen von Vergangenheit, bedruckter Vergänglichkeit. Manches kann weggeworfen werden, zählt nicht mehr, ist abgegolten. Anderes kommt ins Archiv. Belegmaterial. Wofür eigentlich? Daß ich gelebt und dafür bezahlt habe. Na dann.