Ein anderer Abend, ein anderer Platz. Wieder Bäume und Schatten und Himmel und Frieden. Muntere Menschen des Sommers, sie haben zu sagen und zu hören. Einer sagt, er komme aus Las Vegas. „Haben Sie eine Toilette?“ fragt er die Kellnerin. Das Häßlichste auf dem Platz ist die Wall-Toilettenanlage. Das Schönste ist dieses Café, und ich sitze neben einem Auto aus den Siebzigern, einem Simca in Preußischblau. „Aaah“, sagen sie am Nachbartisch, aber ich weiß nicht, was sie freudig erstaunt.