Regen. Regen. Regen. Ein kühler August. Die Erde verbrennt nicht, die Trinkwasserreservoirs werden aufgefüllt. Mit dem Geräusch des Regens einschlafen, nicht mehr angewiesen auf Eight Hours of Gently Rain. Vorhin noch war ich zornig, als hätte ein Flugbeil meinen Schädel gespalten und ich könnte es nicht herausreißen, um es zurückzuschleudern wider meinen Feind: diese erbärmliche Korinthenkackerwelt, die sich am Buchstaben aufhält, nicht aber über die Bedeutung eines Satzes den Sinn des Ganzen zu erschließen in der Lage sich befindet. Ich könnte und müßte das ausführen, aber diese Gegenwart kostet mich manchmal die letzten Nerven. „Ganz einfach“ ein neues Konto einrichten, ohne Bankbesuch, ohne erkennbar beteiligte Menschen: fünf bis acht Codes, Klicken auf Links, Bestätigungen hier, Authentifizierung dort, sechs Briefe mit genauen Anweisungen, in welcher Reihenfolge was zu geschehen hat usw. Für andere ist das normal, für mich noch immer nicht. Sicherheit hat einen hohen Preis. Das ist es, was ich verstehe. Ich habe es vor dreißig Jahren bereits verstanden, als ich in ein Haus eingeladen war, das einem Bankmenschen gehörte, eine Villa im Taunus, Frankfurt/Main in Sichtweite. Dieses Grundstück war bewehrt wie eine Festung, nur der Stacheldraht fehlte. Die weitere Zukunft wird noch sicherer, das versteht sich.