Eine Mücke irrt herum, setzt sich hierhin und dorthin, ermattet vom Leben, erwartend das Ende, ihren individuellen Tod. Sie saß auf dem Bildschirm als ein länglicher Fleck, bewegte sich nicht. In Alaska ist es kalt, die Goldgräber benötigen dringend Holz für das Heizen. Bekommen sie keines, müssen sie erfrieren. Wo die Mücke jetzt ist, weiß ich nicht. Sie wird schon noch leben, ich habe geheizt.