Durchs Haus fliegen Vögel, die Matratzen stöhnen vor Liebe, im Keller weint der Most. Es ist schwer, im Sommer zu sterben. Die Alten tasten die Wände entlang. Ich komme nicht aus einer Familie, die Menschen in Käfigen hielt. Durch eine Leitung quält sich Wasser unter Druck. Woanders sterben sie unter Beschuß. Wir warten noch.
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