Ich lese Texte (März 2021) auf diesen Seiten und denke: So werde ich nie wieder schreiben können. Es geht keine Angst damit einher, eher ein Staunen, sowie die Frage: Was kann ich denn jetzt noch nach all dem? Nach dieser Verwüstung, dieser Schredderei, diesem Blankschaben. Ich bin dem Irrsinn entronnen, das weiß ich schon. Ich bin noch ganz, ich bin noch lebendig. In mir krächzt das Suppenhuhn, das ich hätte werden sollen. In mir empört sich das Leben über derlei Stuß. Ich kann es noch immer nicht fassen. Ich stehe, gehe, schlafe usw. in einer Wolke aus Blödsinn, aus schierem Nichtverstehen. Wie ein abgefuckter Zyniker denke ich: Dann macht mal schön. Macht mal schön weiter. Macht mal schön weiter bis zu Ende. Anschließend erst werden wir reden können.