Im Vorübergehen wies ich auf die Serie Deadwood hin. Der, dem ich sie nannte, erinnert mich zuweilen an einen Cowboy, eher vielleicht an einen Rächer aus verlorener Ehre, einen Kopfgeldjäger notfalls. Seine Zielstrebigkeit, der sich im Rhythmus der Schritte entladende Zorn, sogar die Bereitschaft, gegebenenfalls zuzuschlagen, zeigen mir, wie sehr es in ihm brennt und was er notfalls zu leisten vermöchte, lebten wir nicht und zum Glück in Friedenszeiten und gesitteter Streitkultur. Er wäre gut aufgehoben in Deadwood mit seiner Weste, seinem Hemd und dem wildromantischen Bart und den halbfrisierten Haaren, schulterlang getragen oder zum Zopf gebunden, unbändig wie auch er. Bei dem Stichwort Serie runzelte er die Stirn und mahnte an, daß Serien die Zeit fräßen. Wer aber frißt denn die Zeit, frage ich mich. Ist das möglich, kann das jemand. Nein, niemand frißt Zeit.