Wegen einiger Regentropfen geraten wir unter der Markise der Kiezkneipe in Bewegung. Ich rutsche ein paar Zentimeter und mache Bekanntschaft mit dem Mann neben mir. „Prost du Sau, morgen wirst geschlachtet“, sagt er vertraulich. Ich antworte, daß ich vom Land komme und als Kind beim Schlachten half. „Ich habe das Blut gerührt“, sage ich. „Kommst aus Norddeutschland?“ fragt er. Ich nicke. „Ich komm‘ aus Franken“, sagt er, und das klingt fast wie eine Entschuldigung.