Müßte ich einen Brief schreiben, schriebe ich: Ja, ich genieße diesen wirklichen Sommer ganz und gar. Nachts noch wärmen die Winde und streichen über die Haut, die es nicht gewohnt ist, daß ein Wind so warm und weich sein kann. Vor den Cafés und Bars sitzen bis tief in die Nacht die Lebendigen und vertrauen einander aufs Wort, nicht auf die Tat. Die Sterne funkeln am Himmel, ein Fuchs streunt die eingeparkten Automobile entlang. Menschen sind ihm schnuppe. Noch drei Tage warm, sagt der Spätkaufverkäufer. Dann … er beschreibt mit der Hand eine Bewegung nach unten. Das geschieht in meiner kleinen ausschnitthaften Welt. Ich könnte oder müßte endlos weiterschreiben. Nicht die Dinge sind schuld, daß ich sie bemerke.