Vor ein paar Tagen versuchte mir jemand zu erklären, weshalb Jack Kerouac ein miserabler Schriftsteller sei, in unzähligen Anläufen. Insbesondere On the Road sei mißlungen. Ich habe nichts entgegnet, nur nach dem fünften oder neunten Mal gesagt, daß ich es mittlerweile verstanden hätte und keiner Wiederholung der immergleichen Einschätzung bedürfe. Ein einziger Satz von Jack Kerouac sprengt den Weg frei in eine Unerreichbarkeit. Das ist das Problem, und ich teile es mit ihm. Er ist mein Bruder, ohne daß er es wissen kann. Mich kennt er vielleicht aus dem Jenseits, nur daß ich dort dem Vernehmen nach noch nicht war.