Seltsame Wehmut, die mich umfängt in der alten Heimat, die nun schon leicht zu werden beginnt und fliegen kann. Gehe ich doch die Gleise entlang in den Hafen und mache Bilder von Güterwaggons und photographiere die Silotürme empor vor blaßblauem Himmel. Auf dem Asphalt ist es glatt, nachts überfrierende Glätte. Die Sonne lacht wie bescheuert, ich schlafe im Hotel wie ein Heimkehrer ohne Heim. Das sind Geschichten, die erzählen sich leicht.