Daß wir nicht tot sind, heißt fast schon leben. Ich belle hier herum wir ein kleiner Hund, der nicht schlafen kann. Irgendwas stört ihn, irgendwas hat er vernommen. Die Nächte sind kühl, tagsüber weht der Wind, es hat auch geregnet. Ich lief herum und wärmte mich durchs Gehen, weniger als Hund, eher wohl als Mensch. Die Wohnung ist klamm, der Ofen zieht nicht. Andere haben Probleme mit der Zentralheizung, warten auf den Handwerker. Bauernweisheiten weissagen einen trockenen Sommer. Ich habe jetzt bereits genug von der Zukunft, kapriziere mich auf jeden einzelnen Augenblick meines Lebens. Ich ahne, daß wir geliefert sind. Zugeben würde ich es nicht. Mir wäre auch, als hätte man die längst überfälligen Wunder nicht einbedacht.