Regentag. Märzkühl. Das Hautaufschürfende dieses Monats. Knospen treiben aus, tasten sich ins Medium. Ich denke an die Ratte auf der Flughafenstraße, sie lag dort am 8. März, die Räder der Autos hatten sie plattgewalzt, ihr Steuerschwanz zeigte nach Westen. Auf dem großen Flugfeld landeten die Ideen in meinem Kopf, ich durchlebte Ekstasen. Einer der siebzehn Sonnentage in Folge. Tags darauf starb Ludwig, der mit uns gelesen hat, als es die Skizzen noch gab. Ob das Leben eine Skizze ist, ließe sich fragen. Wer ist der Autor des Autors? fragte mich eine der Ideen.