Bevor ich tot war, fragt das Kind, was war da mit mir? Die Mutter versteht die Frage nicht richtig, fragt nach: Was meinst du? Das Kind sagt: Als ich dein Vater war, meine ich, was war da noch? Der Mutter stellen sich die Haare auf. Jetzt fragt ihr Sohn, was aus der Katze geworden sei. Du meinst die braune? fragt die Mutter zitternd. Nein, die weiße, beharrt das Kind. Die Mutter hat nie davon erzählt, daß es damals, als sie Kind war, zwei Katzen gab, eine helle und eine dunkle. Der Junge ist vier Jahre alt und kommt nicht aus dem Nichts. Ich hörte diese Geschichte im Radio auf einer Fahrt irgendwohin. Vielleicht sagte der Junge auch: als du mein Kind warst. Ich bin mir nicht mehr sicher. Angenommen, wir hätten bereits gelebt, mehrfach vielleicht. Es käme darauf an, daß wir mit der Geburt alles vergessen, damit wir die Tortur auf uns nehmen können, diese Demütigung, die darin besteht, daß man nichts kann, nichts weiß, sich nicht verständlich machen kann und deshalb schreit und schreien muß, immer wieder.