Da ich jetzt sehr viel über Jean Baudrillards Ideen nachdenke, wie er sie in Die fatalen Strategien notierte, geschah am Montagabend auf der Hochstraße entlang des Humboldthains das Folgende. (Ich trug das Buch in der Hand und dachte nach). Eine afrikanische Mutter ließ ihren kleinen Jungen an eine Mauer pinkeln, während sie ihre noch viel kleinere Tochter im Wickeltuch auf dem Rücken trug. (Ich dachte nach über den Status der Wirklichkeit.) Dem Kleinen hing die Hose auf den Füßen, er strullerte munter los, seine Mutter bückte sich und hielt sein Shirt, damit es trocken blieb. (Ich sah die vielen kleinen Zöpfchen auf dem Kopf der schlafenden Tochter, wie lauter bunte kleine Blumensträuße.) Der Gehweg wurde abschüssig, unten in der Schlucht sieht man die S-Bahnstation wie einen Gebirgsbahnhof liegen, lauschig und schmal. Von hinten aber ertönte eine forsche Stimme, die der Welt oder uns allen etwas zurief, das nur er und seine Mutter verstehen konnten. Der kleine Junge rauschte mit seinem Pinolino Laufrad an mir vorbei und war begeistert von der Geschwindigkeit, der Kraft seiner Lungen und der Wirkung seiner Stimme. Von Zeit zu Zeit sah er sich um, rollte dann aber unbesorgt weiter, denn von hinten schien kein Zeichen zu kommen, daß er stoppen solle oder warten. Einmal dachte ich, er verschwinde rechts zwischen zwei parkenden Autos und gerate nun auf die Fahrbahn, doch da war sein blau-weißes Ringelshirt schon wieder vor mir. Nun mußte er wieder treten oder laufen, um weiter zu kommen und Schwung zu nehmen. Er aber deklamierte weiter und erzählte den Entgegenkommenden, die ihn freundlich und staunend betrachteten, wofür sie nicht bereit sein konnten. Eine Läuferin, die mit ihrem Freund bergauf zum Gesundbrunnen lief, war entzückt und strahlte den kleinen Verkünder an. Ist der süß, sagte sie im Laufen ihrem Freund, der heftig nickte. (Ich dachte nicht mehr über die Wirklichkeit nach.) Als ich an der Straßenkreuzung über die Ampel den Weg nach rechts nahm, sah ich weit hinten in großer Ruhe die Mutter mit dem Kind folgen. Der kleine Erzähler oder Ausrufer wartete am Zaun. (Ich dachte nun anders und fröhlicher. Offenbar hatte er mich getröstet, obwohl ich gar nicht traurig war, jedenfalls nichts davon wußte.)