More News from Nowhere (Nick Cave). Die Entblödung betreiben – eine Art Exorzismus, nur daß keine Autorität bestellt werden muß. Die Karten fallen zu Boden, die Werte und Farben liegen bloß. Herzdame schwirrt unter die Rippen des Heizkörpers, wo es staubig und sicher ist. Die Spieler sind nervös, es ist spät des Nachts. Speed oder erneut Kaffee? Bald das natürliche Licht, sie zerfallen zu Staub. Die Asche stabt, der Aschenbecher randvoll, räumt denn niemand mehr ab? Scheißladen hier, der Spieltisch wackelt, ein Bein zu kurz, Bierdeckel drunter, Kreuz ist Trumpf. Neues Blatt. We Call Upon the Author. Blick auf die Nachttankstelle, rot-pinkes Licht der Kraft und die Säulen der Versorgung. Trinken, trinken, saufen. Durstige Welt, wir wollen nach vorn, dorthin, hierher und zurück. Hold On to Yourself. Diese altmodischen Vorstellungen von Glück, alles haben, vieles. Speed ist Katzenpisse, anders Geschwindigkeit aufnehmen, eindringen in den Zauberwürfel, Ort und Zeit transzendieren. Alle Blätter sein, sonst sie werden. Jesus of the Moon. Nur Sieger verlassen den Ort des Geschehens mit einer Selbstverständlichkeit von einstweiliger Bestätigung, und mit ihnen verläßt sichtbar die Angst den Raum, das Spielzimmer, den Scheißladen. Alle anderen sehen sich an, atmen durch, sagen nichts. Worte haben hier wenig verloren. More News from Nowhere. Der Autor unter Zwang, erzwingt sich Stück für Stück, sucht nach der alten Intensität, dem Zorn, dem Gerechtfertigtsein. Spieler mit dem schwächsten Blatt, solange er nachsucht hinten. Seine Gegner sitzen und warten. Legenden sind langweilig, solange sie leben.

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Das Liegengelassene: (Nicht moralisieren, majorisieren, diskreditieren, diffamieren, disqualifizieren, ignorieren, therapieren, psychologisieren, ideologisieren. Nicht belehren. Nicht einwirken wollen. All das ist noch häßlich.) Das Eigene leben, darin durchaus planvoll und phantasievoll vorgehend, wie in einem Haus, das die Welt ist, ein schöner Ausschnitt. Das Andere beachten und respektvoll bestaunen, als sei es das unbedingt wert. Dann wird es das sein, obwohl es das bereits ist. Und endlos weiter im vorsichtigen Erkunden des Unbekannten, das aus sonstwas besteht. Ich lebe so platt dahin, scheint es mir. Dabei ist es ganz anders, nämlich höchst bedeutsam, scheint es mir. Dann wieder bin ich ein funktionales Schrottstück, einstmals liebevoll zusammengeschweißt in einer abseitigen Werkstatt unter der Brücke eines Autobahnzubringers (Gruß an Walker Percy), improvisiert wie sonstwas.