Ich saß schon neben Menschen, die schlugen sich an den Kopf oder schüttelten ihn wieder und wieder, als sei er ein Gefäß, eine Lostrommel etwa, oder eine Box mit kleinen bunten Bonbons, aus der gerade nichts herauskommt. Sie quälten sich sehr, suchten ein Wort, einen Begriff, einen Namen, ein albernes kleines Faktum. Sie konnten nicht fassen, daß es nicht mehr zu finden war. Ist doch nicht schlimm, beruhigte ich sie. Doch sie gaben keine Ruhe, konnten keine Ruhe finden, gruben und fahndeten und ärgerten sich, daß ihr Hochleistungsspeicherorgan versagt hatte. Ich nenne sie die Hirnkinder.