Wolken ziehen herbei, verdichten sich. Ein Wind kommt auf, der wiegt die Goldruten, die werfen sich hin und federn zurück. Es soll doch regnen. Der Vorhang bewegt sich, bauscht sich nach innen, fällt zurück in sein bloßes Hängen – regt sich erneut, läßt sich regen. Hier ist gut sitzen mit leiser Musik, es ist wenig zu denken, kann es mir aussuchen:

an das vergangene Wochenende, als wir draußen am Bahnhof in W. so taten, als sei Schreckliches geschehen, nun sogar uns, die wir doch sicher waren oder sind. Berlin brennt, sagte einer. So improvisierten wir die Angst und die Verstörung aus uns heraus, setzten sie in Wort und Bewegung.

Ein paar Tropfen fallen, es sind kleine Tropfen, eigentlich bloß Tröpfchen. Sie versehen den krummen Asphalt mit einem Muster dunkler Punkte. Die Erde ist durstig, das reicht nicht, ist kaum mehr als ein flüchtiger Gruß, ausgegeben, um nicht ganz in Vergessenheit zu geraten. Regen ist ohne Bewußtsein.

Andere spielen nicht nur, die sind wirklich unterwegs. Doch bereits im Spiel fühlte es sich gräßlich an: jemand zu sein, der man bislang nicht hatte sein müssen; unter lauter Fremden, die sich anfühlen wie Feinde, unzurechnungsfähig sind wie Entlaufene, bestenfalls schrullig, schlimmstenfalls gemein oder grausam.

Das Spiel schafft Gemeinschaft, die Not schweißt zusammen. Am Sonntag durften wir zurück in die unversehrte Stadt. Am Montag sehnte ich mich zurück zu meiner Gruppe, empfand Berlin als unwirklich und fad, war erschöpft wie nach einem langen Marsch durch die Engen und Weiten einer gefährdeten Existenz.

Ich verstehe nun besser, warum es gut ist, eine Identität zu haben: sie ist Halt, Versteck, Verkehrsform. Auf sie hin kann ich mich verstehen und bilden, befragen und verändern. Es ist schwer, nicht ich selbst zu sein – wer immer das ist und was ich davon weiß. Das nächste Mal soll meine Figur nichts mit mir gemein haben.