„We, the undersigned, call your attention to the inherent injustice in exploiting our works as part of your AI systems without our consent, credit, or compensation.

Generative AI technologies built on large language models owe their existence to our writings. These technologies mimic and regurgitate our language, stories, style, and ideas. Millions of copyrighted books, articles, essays, and poetry provide the “food” for AI systems, endless meals for which there has been no bill. You’re spending billions of dollars to develop AI technology. It is only fair that you compensate us for using our writings, without which AI would be banal and extremely limited.

We understand that many of the books used to develop AI systems originated from notorious piracy websites. Not only does the recent Supreme Court decision in Warhol v. Goldsmith make clear that the high commerciality of your use argues against fair use, but no court would excuse copying illegally sourced works as fair use. As a result of embedding our writings in your systems, generative AI threatens to damage our profession by flooding the market with mediocre, machine-written books, stories, and journalism based on our work. In the past decade or so, authors have experienced a forty percent decline in income, and the current median income for full-time writers in 2022 was only $23,000. The introduction of AI threatens to tip the scale to make it even more difficult, if not impossible, for writers—especially young writers and voices from under-represented communities—to earn a living from their profession.

We ask you, the leaders of AI, to mitigate the damage to our profession by taking the following steps:

1. Obtain permission for use of our copyrighted material in your generative AI programs.

2. Compensate writers fairly for the past and ongoing use of our works in your generative AI programs.

3. Compensate writers fairly for the use of our works in AI output, whether or not the outputs are infringing under current law.

We hope you will appreciate the gravity of our concerns and that you will work with us to ensure, in the years to come, a healthy ecosystem for authors and journalists.

Sincerely,

The Authors Guild and the Undersigned Writers“

Authors Guild: Open Letter to Generative AI Leaders: To Sam Altman, CEO, OpenAI; Sundar Pichai, CEO, Alphabet; Mark Zuckerberg, CEO, Meta; Emad Mostaque, CEO, Stability AI; Arvind Krishna, CEO, IBM; Satya Nadella, CEO, Microsoft

Poesie ist Gottesdienst, sofern sie die Pflanzen und Tiere und das Vorhandene preist, ebenso den Menschen, dem Größeres aufgetragen zu sein scheint als nur dafür zu sorgen, daß er in die eigenen Taschen wirtschaftet und sich und die Seinen auf Kosten der anderen bereichert. Insofern leben oder sind wir gezwungen zu leben in einer der widersinnigsten Konstruktionen, die jemals Menschen ersonnen haben, um sich ihren aberwitzigen und historisch vermutlich einmaligen sinn- und respektlosen Konkurrenzkampf zu erläutern und zu legitimieren. In solcher Zurechtlegung kann nichts Sinnvolles und Haltbares gedeihen. Gelingt dies dennoch, sind die Spielregeln bereits einzeln verändert. Ob es kein richtiges Leben im falschen geben kann – darüber streitet jetzt alle Welt. Es wird immerhin versucht. Das große Ganze wird auf seine Weise reagieren und sich anzupassen versuchen. Das größte Ganze dagegen kümmert sich gar nicht um Menschen und Meinungen. Es erträgt sie. Selbst das könnte täuschen. 9.000 US-amerikanische Autoren protestieren gegen die Etablierung Künstlicher Intelligenz in ihrem Arbeits- und Einsatzbereich, dem der Sprache und des fiktionalen und non-fiktionalen Sprechvermögens. Mir war nicht bewußt, daß es derart viele Autoren in den USA gibt. Mein Nachbar sagt, er fürchte die KI erst dann, wenn sie in der Lage ist, Kalauer zu produzieren.

Ich habe weiter unten etwas schroff über die religiösen Mythen und die mythologischen Systeme geschrieben. Es ist gut und richtig, sie zu kennen und studiert zu haben. Vernünftig in einem guten Sinne wäre es jedoch, sie transzendieren zu lernen. Über die einzelnen Mythen wird auf ein Höheres und Überlegenes gezielt, das dann den Ort und die Zeit und auch die Menschen, die an sie gebunden sind, übersteigt und verläßt – also die zeiträumlichen Bedingungen nicht nachträglich aufhebt, sondern sie als historisch gegeben annimmt und von dort in kühnem Sprung abstrahiert und generalisiert. Ohne solche Sprünge ins Verallgemeinerbare gäbe es keine Weltreligionen, wie problematisch dieser Begriff auch sein mag. Wir nehmen Welt als Erde und als Universum wahr, auch wenn wir die Relativierungen verstanden haben. Wer die Ungläubigen sein sollen, fragen wir uns allerdings, da wir Gott als Qualität erkannt haben und ebenfalls das Gute wollen, wenn auch vielleicht in anderen Worten und durch andere Taten. Oder machen die Mythologien doch den Unterschied aus, sollen sie das noch einmal tun, nach all dem, was wir wissen und fürchten?

Bei Novalis ließe sich denken, daß er Gott für ein geheimes Wort hielt. Ich könnte das verstehen und weiß recht genau, wie laut es um dieses Wort einst war und hin und wieder noch ist. Aus dem Geheimsten und Unbekanntesten machen die Leute eine Vogelscheuche, einen Butzemann. Am ungebührlichsten verhalten sich die sogenannten Anhänger einer Idee, die sie Glauben nennen, da letzte Gewißheit nicht zu gewähren ist. Das ist der Auftritt der sogenannten Glaubensgewißheit, offenbar einer inneren Ressource. Ich möchte sie nicht Abrede stellen. Vielleicht haut sie einen durch die Bresche, wenn es eng wird und ein Rückzug ausgeschlossen ist. Gott als das große letzte Geheimnis, als ein Gut und gut, als eine unabdingbare Qualität.

Ich möchte hinaus aus dem Eilschritt. Ich möchte laufen, um zu laufen – nicht laufen, um pünktlich ans Ziel zu gelangen. Ich möchte mich nicht mehr abhetzen. Ich möchte mich nicht mehr verfolgt fühlen. All dieses Eilen und Fliehen der lebendig warmen Körper mit dem pochenden Herzen und dem durchströmten Kopf. Ich möchte aus der Ruhe in meine eigene Schnelligkeit geraten, auch aus Freude am Geschwinden, am Wind und den Winden. Ich möchte recht viel, doch es ist leicht zu haben. Nur ein bißchen an sich arbeiten, falls das das Wort der Stunde ist. Sich mehr liebhaben vielleicht. Andererseits hasse ich mich nicht und verachte mich nicht. Ebenso wenig die anderen Milliarden, die irgendeine Maschine zählt. Jede Zahl eine Geburt und ein Tod. Statistik hat nie behauptet, warm und mitfühlend zu sein, pietätvoll oder ethisch. Zahlen sind das kälteste, demokratischste und egalitärste Element des physischen Seins. „Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren sind Schlüssel aller Kreaturen …“

Wie liebfreundlich die Menschen sein können, wenn man sie in Ruhe läßt. In Ruhe läßt – die Betonung verändert ein wenig die Bedeutung. Beide Bedeutungen sind schön. Ich möchte nicht die Lautstärke sein an jemandes Ohr.

Nun schüttet sich der Himmel aus und gießt die liebe Erde. Die Tropfen hüpfen auf der Fensterbank und bilden Krönchen. Es rauscht, tost, gurgelt. So klingt uns Musik. Die Arbeit ist getan, die Berichte sind geschrieben, die Gespräche gesprochen. Es wird still in mir. Schon läßt sich Donner hören. Die Löwin, die sie hier suchten, sei ein Wildschwein gewesen. Zwei Tage und Nächte Wildtieralarm. Vor Jahren hatte ich mir das bereits ausgemalt (es gibt einen Text): ein Löwe durchschreitet die Einkaufsstraße gemessenen Schritts. Wie schwach wir sind angesichts des Stärkeren. Deshalb doch all das, was wir kennen: die Wände, die Waffen, die Worte.

Der Respekt gilt niemals denen, die andere ausbooten wollen, sie am liebsten an die Wand stellen möchten, es nur anders nennen, niemals denen, die andere nicht einlassen wollen in ihre saubere Welt und geklärte Wirklichkeit, sondern stets jenen, die tapfer zu sein versuchen, die sich nicht einschüchtern lassen und es schaffen, notfalls und für ein paar Jahre allein zu stehen auf weiter Flur. Das ist das Schwierige, das schafft man kaum. Lauf mal gegen das große Gebläse, frage das Staubkorn, frage die Fliege. Schwimm mal gegen den Strom, versuch das mal. Und stell dir vor, du mußt das tun. So bekommst du endlich deinen Alptraum.

Die sind zu blöd zum Scheißen, sagten wir rustikal. Damals auf dem Land. Ein bißchen schämte ich mich in beide Seiten, auch uns zu, denn wir machten es einfach so, wie es uns paßte. Dämlich waren die anderen, klug oder abgezockt waren wir. Schlimmer noch die Aiturienten, eine besondere Gattung Mensch, gierig nach Beförderung und Ankunft im Allerheiligsten, der Vorstufe zu akademischen Schlittschuhläufen und der Kür im Doktorat. Heiliger, wie hoch kann man kommen, wenn man die Prüfungen schafft und sich zuvor einigermaßen anstrengt. Nur daß das nicht jedem gelingen mag. Wäre es denn nicht besser, ich lehrte jetzt an einer Akademie und könnte den Jungen erklären, was ich damals noch nicht wußte, als ich in etwa so alt war wie sie jetzt. Da spare ich mir erneut ein Fragezeichen. Das gibt Punkte, wenn an der Himmelspforte gefragt wird, wieviele Fragezeichen ich unnütz verbraucht habe. Der Witz ist aus diesem Land vertrieben, seit es Comedy gibt. Dauerlacher sind wie Dauerständer, man lacht verschämt und wendet sich ab. Dieser kleine Text sagt jetzt EINE GUTE NACHT und wünscht sie allen, die noch wach sind und lesen.

Angenehm übrigens, aus dem Notwehrmodus entlassen zu sein. Notwehr reduziert, macht schmal und giftig, unsinnlich. Als den kanadischen Truckern die Sache zu absurd wurde und sie sich sammelten und verbanden, befand auch ich mich kurz vor dem Zerbersten. Was haben wir da denn erlebt und durchlebt. Selten zuvor geriet ich derart in das, was sie kognitive Dissonanz nennen, und zwar fast seit Beginn der Angelegenheit. Ich bin recht froh, daß nach und nach und Stück für Stück und hin und wieder Informationen eintreffen, die in etwa das Folgende besagen: Kaum jemand wußte irgendwas; einige taten, als täten sie es; andere widersprachen erfolglos; die Wissenschaft gibt es nicht; Alarm und Panikwellen erzeugen Wirbel, die schädlich wirken; die einzig richtige Lösung entpuppt sich als Teil des Problems; wir sind nicht geheilt, nur erwacht aus der Verstörung. Bloß nicht rechthaben oder es wollen. Die Macht der Medien habe ich gelernt. Welche Medien? Die, die es können. Wie steht es um die anderen, die alternativen Medien, wie man sagt? Klein wie die Fische in einem Zimmeraquarium. Ich selbst? Fast schon heiter. Tag für Tag erwarte ich gute Nachrichten. Niemals in die Panik, auch nicht mitgehen, laß die Herde durch, auch den Wolf, der sie hetzt. Dann werden die Gatter geschlossen. Ich komme vom Land.