Wäre ich Sprayer, schriebe ich IN RUHE LASSEN an die Wände der Häuser. Mir ist, als fehlte es. Friede ist die Einsicht, daß es nichts als Ärger bringt, den anderen zu triezen. Allerdings sind Menschen nur schwer friedensfähig. Sperre ich meine Ohren auf, erkenne ich die xfältigen Abneigungen. Besonders aggressiv und abgrenzend benehmen sich solche, die miteinander und felsenfest sicher sind, das auserwählt Gute kennen zu können und bereits zu besitzen oder wenigstens danach greifen zu dürfen. Dann ist ja alles klar, und folglich fragt man sich, wie das Arge überleben konnte. Das Arge ist wie das Unkraut. Man kann es totspritzen mit Unkrautvernichter. Später ist es doch wieder da und resistent wie nie zuvor. Siehe das Verbrechen, siehe das sogenannte Böse, siehe das Laster, siehe auch die Krankheiten.

Man muß schon „anzerstört“ sein, damit was Interessantes und Größeres werden kann. So lautet die Hoffnung als Trost derer, die es noch nicht geschafft haben, deren Absolution durch Applaus und Heiligsprechung noch aussteht. Anzerstört ist wie angedacht – noch nicht zuende gedacht, aber doch schon fast; beinahe schon zerstört, doch nur zur Hälfte. Der maßgebliche Teil steht noch aus, wenngleich Beträchtliches geleistet wurde. Das Anzerstörtsein interessiert mich, dem Alter sei dank, nun schon fast gar nicht mehr. Das Intakte beschäftigt mich nun, denn ich habe Buße getan auf den Feldern der Ehre und Unehre. Vermutlich habe ich bereits gegen einen Grabstein gepinkelt, allerdings von hinten und guter Absicht. Ich wollte beweisen, daß Gott kein Spießbürger ist.

Gegenüber saß eine Frau, und ich dachte: Das ist doch ein Gesicht. Das Gesicht wandte sich mir zu, und ich wußte, daß mir schwindlig würde. Also blickte ich ins Buch, das ich eilig aus der Tasche zog. Die Zeilen gaben mir Halt. Immer schön von oben nach unten und von links nach rechts. (Paul Nizan über Aden und die Rückkehr nach Frankreich.) Die Frau trug schwarz und setzte eine Sonnenbrille auf mit minzgrün getönten Gläsern. Sie mochte meines Alters sein, trug fein geflochtene Sandalen, und ein Schmerz lag um ihren Mund. Dieses Wildfremde in der großen Stadt, die weit genug ist, daß sich niemand jemals wiedersehen muß. Ja, ich stieg aus. Sie blieb sitzen. So ist das. Ich weiß gar nicht mehr, was Schicksal ist. Ich sollte davon etwas mehr verstehen. Wer kann zu wem finden und über welchen Umweg. Ich bin dauernd verwirrt dieser Tage, und dann wieder sticht eine Klarheit durch, als sei das Einfachste das Richtige.

Zwischenmenschlich ist ein recht merkwürdiges Wort.

Das Menschliche sollte in den Menschen sein. Da gehört es doch hin.

Zwischen den Menschen ist Luft, manchmal auch Spannung (sofern sie geladen sind). Oft sind da auch Worte, die fliegen hin und her.

Manchmal wird es zwischen Menschen eng. Manchmal ist zwischen Menschen sehr viel Platz. Da kann ein Zug durch. Der paßt da durch.

Es gibt auch Situationen, da ist zwischen ihnen Wärme. Da entsteht dann eine Wärmebrücke.

Berühmt ist die Haut-an-Haut-Nähe, darüber ist auch viel zu lesen. Es gibt ein Wort dafür, stärker noch als Zuneigung.

Spaß und Freude sind zweierlei, allerdings konkurrieren sie nicht. Der Freude steht kein Spaß im Weg, dem Spaß sicherlich nicht eine Freude. Sie sind unterschiedlich unterwegs und an unterschiedlichen Orten und zu unterschiedlichen Zeiten anzutreffen. Es mag ein Spaßbad geben, mit Eintritt und Werbeversprechen und anderem Pipapo. Ein Freudebad wird und kann nicht angeboten werden. Die Freude sitzt tief, sie läßt sich nicht kommerziell erkitzeln. Allerdings gab es einst Freudenhäuser, doch das war euphemistisch notiert. Da gerade Rammstein-Zeit ist, denke ich auch an „Froide“. Oh je. Gerolltes r wie im Nazi-Klamauk. Pornographisch aufbereitetes Deutschland. Marschtritt ist Arschtritt. Die Welt erwartet das von uns, zahm und blöd wie wir uns sonst so geben. Wenn die Demokraten hier so weiter machen, wählen bald alle den Faschismus. Das ist nicht lustig, sondern tragisch. Ich kenne niemanden, der das auch nur annähernd versteht.

Einiges ist seltsam. Ich verfolge die Tour de France und müßte für Tadej Pogačar sein. Doch ich bin für Jonas Vingegaard. Ich müßte für den Slowenen sein, da er Eigenschaften, wie man sagt, mitbringt, die mir gefallen. Gestern habe ich das Zeitfahren mitverfolgen können und verstanden, warum Vingegaard der überlegene Fahrer ist. Die Kommentatoren der Fernsehübertragung sagten, er fahre „wie von einem anderen Stern“. Zeige der Welt, wer hier die Nummer eins ist, hatten seine Leute (Teamleitung) zuvor durchgefunkt.

Träume durchlebt, in denen Glück nicht Chimäre ist. Träume sind Schäume, dudelt es ungefragt herein. Sogar Schaum wird unterschätzt, bereits in der Einzahl. Mittlerweile spreche ich Chinesisch, um nicht falsch verstanden zu werden. Ich bin gespannt, wie Welt und Wirklichkeit wirken, wenn ich im Hochgebirge unterwegs sein werde. Ich stelle mir eine Landschaft vor, in der nichts mehr im Weg steht. Man kann dort schnellstens immer geradeaus. Die Geschwindigkeit ergibt den Genuß, von einem Ziel ist nicht die Rede mehr.

Im Flur und bloßen Vorübergehen sieht ein Spiegelbild mich an und fragt: Sind wir bereit? Ich erblicke mich selbst, blaß und ausgehungert, irgendwie kaputt. Derart versteht sich die Frage. Ich bin bereit für sonstwas. Selten war ich glücklicher, gelöster, freier vielleicht auch. Nun, wir werden sehen. Noch immer denke ich nach, was Urlaub positiv bedeuten mag.