Es war Montag, als ich erwachte. Ich dachte Mondtag, als es geschah. So mache ich mir das Leben schön, bemerkte ich sogleich und kritisierte nicht.

Die große Angst, die in den Gesellschaften der globalisierten Welt zirkuliert, ist diejenige, daß man nicht mehr dazu gehört und aussortiert wird. Sie beherrscht die Diskurse und Bemühungen im Erziehungs- und Bildungssektor, sie trägt sich ein in das wissenschaftliche Arbeiten und bestäubt die journalistische und schriftstellerische Erwerbspraxis. Es weht ein Wind. Wer mit der Angst sich wehen läßt, landet dort, wo die Ängstlichen landen. Blatt im Maschendrahtzaun. Man – das bin ich, das bist du, das sind einigermaßen alle. Indefinit heißt mengenmäßig unbestimmt. Aus der großen Angst läßt sich eine Tugend entwickeln oder ableiten, die derart klingt, daß ich hoffen könnte.

Ich muß alles auf meine Weise tun. Diesbezüglich habe ich keine Wahl. Ich bin verurteilt zu mir selbst (ohne mich ausreichend kennen zu können). Das habe ich früher nicht gewußt, nicht einmal befürchtet. Alles schien dehnbar und lässig gefügt. Kommste heute nicht, kommste morgen. Was zu meiner Art und Weise gehört, lerne ich. Was ich auch tue, es soll zu mir passen. Paßt es nicht, werfe ich es ab: wie ein Pferd den unbefugten Reiter im Galopp. Zuvor wird ausprobiert, dies und das, alles Mögliche. Am Ende, wann und wo immer es liegt, wird nichts Falsches mehr an mir sein. Zwischendrin verfehle ich mich. Es ist so billig (feige und vermessen), von Anfang an richtig sein zu wollen oder gar zu müssen.

Könnte das Glück nicht eine Insel sein, ein Urlaub, eine Freizeit, ein richtiger Beruf, ein schönes Haus, ein geliebter Mensch? Es müßte nur dies und das, es wäre zudem schön, wenn jenes. Jemand zog aus (in die Welt hinein), sein Glück zu finden. So beginnen die Märchen. Tellerwäscher ist ein magisches Wort, eine Antiheldennummer, die dort pointiert, wo auf Konten gutgeschrieben werden kann. Ende gut, alles gut. Könnte das Glück nicht die richtige Stadt sein, eine andere Frisur, ein Paar Schuhe mit höherem Absatz? Das Glück versteckt sich, man will es jagen. Hetzjagd, Treibjagd, Schleppjagd. Die Gebüsche sind leer, der Wald atmet nach. Das Glück sitzt unbemerkt und golden auf der eigenen Schulter.

Ich höre ein Paar streiten und streiten und streiten. Das geht seit einigen Jahren. Jemand müßte schuld sein, denken sie, und suchen lautstark im Streit danach. Die Verzweiflung ist groß. Es geht um Liebe. Liebe heißt sonstwas, wenn man sie nicht mehr fühlt. Was verbindet uns denn noch, schreien sie, ohne es es zu wissen. Stattdessen geht es um dies und das, den Krempel, den man Vorwand nennt. Du hast nicht gesehen, du hast nicht gemacht, du … Paare regulieren sich so, man kann das nicht ändern. In den Schreien schallt eine menschliche Urangst auf, die so fürchterlich ist, daß es zunächst keine Worte zu geben scheint. Diese Urangst handelt von der kindlichen und menschlichen Verlassenheit, daß nämlich niemand da sein wird, wenn wir schreien, weil wir uns fürchten. Sei du meine Rettung, haben sich die Liebenden geschworen. Du bist mein Verderben, folgt aus solch hochgestreckter Erwartung. Niemand rettet uns, es sieht nur manchmal so aus.

Die Religionen haben mich gelehrt, sofern ich während der Lektionen gut genug aufgepaßt habe, Gott primitiv aufzufassen. Primitiv bedeutet zweierlei, nämlich ursprünglich (einfach) und zurückgeblieben. In solcher Schwebe pendelt der Gottesbegriff, sofern Gott begriffen sein kann und nicht vielmehr erahnt oder ersehnt wird, gefürchtet wohl auch. Denkt man Gott aber als das Verbindende zwischen den Menschen, sollten oder könnten die Kleinlichkeiten ruhen. Ich denke, das wollte Lessing vermitteln, als er Nathan der Weise verfaßte. Noch immer benötigen wir (wenn nicht, dann nicht) einen Gottesbegriff, der unsere Intelligenz nicht beleidigt und zugleich dafür sorgt, daß unsere Intelligenz nicht Gott beleidigt – sofern Gott jenes Verbindende ist: ein Wort für das, das unsere Intelligenz enthält und sie zugleich systemisch übersteigt, also überhaupt erst möglich macht. Man müßte anschließen und fragen, ob Gott mit der Natur gleichzusetzen ist. Schon höre ich die Protestrufe aus allen Winkeln dieser Erde, denn die Natur ist bekanntlich nicht moralisch. Allerdings wertet sie. Sage ich „die Natur“, erhebe ich sie zu einem handelnden Subjekt, das Absichten hat und Befürchtungen hegt. Dem ist nicht so, nach dem, was wir derzeit wissen. Wie aber steht es mit „Gott“ – muß der denn Absichten haben?

Sind wir nicht bereit für die überlieferten Mythologien, werden wir eigene ersinnen oder mit den Geschichten, die uns erzählenswert erscheinen, neuerlich Mythologie befördern. Geschichten sind beispielgebend, sie helfen, die Gemeinschaften und Gesellschaften zusammenzuhalten. Kein Kind existiert ohne ein mythologisches Heldenvorbild. An solchen Vorbildern nehmen wir maß, das hört nicht auf. Weshalb denn sehen wir Filme oder verfolgen Serien? Modellhaftes Lernen, lernen am Modell. Wir sind unfertiger als gedacht. Man verzeihe das kumpelhafte „wir“, es ist mir auch peinlich, ein wenig. Andererseits glaube ich an eine Grundverbundenheit der Lebewesen, die ich explizieren möchte.

Glaube und Zweifel kämpfen auch in mir. Es geht nicht um Gott, wie mir scheint, doch fasse ich „Gott“ groß und weit und über die Religionsgrenzen hinaus und fürchte mich nicht, geht es um Gott in mir. Das ist mir sehr bewußt, und ich überlege mir jedes weitere Wort. Denn jedes weitere Wort ist ein weiterer Schritt. Es sollen Schritte zu mir sein, nicht entgegen. Doch ich bin nicht bereit für die Mythologien, gleichwohl ich sie gelten lassen kann.

Das Niveau der Vorzeit (vor dem Großen Schweigen) ist fast erreicht. Nachts schreit jemand in einen Hinterhof, der akustisch mit unserem Hinterhof verbunden ist. Eine Frau rechnet dort drüben ab, sie kann sich nicht mehr beruhigen. Satz auf Satz knallen und schallen die Vorwürfe in die Nacht, es ist 1 Uhr 30. Auch ich habe gestern Musik lauter gehört als gewöhnlich, mittags und zur Aufmunterung. Wir benehmen uns wie die Erdmännchen und trauen uns nur zögerlich ins Freie. Oben schwirrten die mächtigen Greifvögel, es lebte und vibrierte im unerkannt Innern die Angst. Drei Jahre Stille. Himmlich, seufzen manche verklärt. Höllisch, ließe sich entgegnen. Angst vor dem Teufel und Angst vor Gott.